Хорошо, что я не писатель

Двадцать лет назад.
Мы были во многом друг с другом несогласны.
Молодые романтики, каждый по-своему видевшие будущее.
Но согласные в одном: в уверенности, что прошлое уже не вернётся, все позорные страницы закрыты и положены в архив с грифом «хранить вечно» на полку «кто старое помянет, тому глаз вон, а кто забудет — тому оба».
Как же мы ошиблись!
Всё вернулось назад, будто никуда и не уходило.
Это — цвет нации, столпы культуры, властители дум.
Надеюсь, хотя бы Гранин в этот список не попал.
Что же говорить о прочих?

На скамейке перед первым подъездом почти каждый день собираются три или четыре (когда три, а когда четыре) древние старушки и разговаривают о чём-то своём старушечьем: обсуждают родственников, врачей, жильцов подъезда, власти. Несколько раз, проходя мимо в последние дни, слышал одну и ту же фразу: «В городе на одном заводе, не помню на каком, с ноября зарплату не платят!» Не о моём ли заводе говорят, думаю. И прохожу мимо, потому что спешу. А бабульки продолжают возмущённый разговор. Вчера оказалось, что фраза о заводе, на котором пять месяцев не платят зарплату (может о моём, а может и нет) имеет продолжение: «А эти вздумали Крым присоединять — это ж в какие деньги встанет!» Эх, бабушки, бабушки. Куда вам до деятелей культуры…